Isa V, vai saber...

Por enquanto o instante está dividido entre apagar ou acender a luz do quarto. Cobrir-se de lençóis. Submeter-se. Arrepiar o pelo. A janela para o vento entrar. Frio no corpo. Calafrio. O silêncio que se entende. A penumbra que se movimenta...

Perigosas verdades das águas de onde venho. Nelas, muitas flores despontaram assíduas, desabrocharam, declinaram. Sou diabólica,sei. Nisso que faço, devagar e no silêncio -Com a paciência de um anjo. (O espelho outra vez) -- A aurora é um clarear de um céu, uma espécie de renovação. Outro dia, outra sexta‑feira, outro vinte de março, janeiro ou setembro. Uma vez mais o mundo desperta. As estrelas retrocedem e extinguem‑se. É mais sombria a separação das ondas. A neblina adensa‑se sobre os campos. O vermelho sobe às pétalas das rosas, mesmo à da pálida roseira que se debruça à janela de um quarto. Um pássaro canta. Os camponeses acendem as luzes das casas. Sim, é a eterna renovação, o incessante movimento. E também dentro de mim a onda se ergue. Cresce, arqueia o dorso. Uma vez mais sinto renascer em mim um desejo, qualquer coisa que vem do fundo de mim. Virginia Woolf

Uma aurora perdida entre tantas que nem mais brilhava como tinha de ser. A vertigem era a libido que beijava o chão como a paixão de alguém faminto. Nada era como devia... Mas a razão Quieta por que era alheia. Era o que ela fazia o tempo todo.. Era música que tocava... música boa que embriagava a moça que dançava. Era o fato de nada ser nada e ninguém de ninguém. Era o medo. O puro. O medo do nunca. A razão dos meus sonhos voltou! Foi o que pensei no último gole. Era um sonho. Um traje novo. Uma benção! A razão que caía das mãos como areia... denotava a ampulheta do tempo que perdemos.

Julieta, se eu fosse... há se eu fosse. Vejo a lua e amo tanto. Venha a lua beijar minha face... Venha a lua mostrar o claro. Eu peço : Lua! E vem um vento de ar que espalha os minerais da minha terra e diz: Tá tudo bem. Eu digo sim... É o que eu posso viver. Doce lua da minha rua sozinha... acompanha-me até o amanhecer. Em meu coração permeia a beleza dos olhos que finge não me ter. E eu digo: Lua prata... dá-me um beijo de boa noite porque beber uma dose me faz triste demais. Eu quero o brilho do satélite universal. Quero você. Toca a pele do solto... do vago.. do poeta... Musica a nota faltante da música. Faz pleno esse ciúme do pensamento. É essa a virtude lunar. Pondera o ego do maior e faz o menor sonhar. Beija a boca do alucinado... faz ele sentir o gosto da lua. Assim como toda Mariana... Encerra essa peça de amor divergente. Seja meu quarto crescente, não sempre.

O mundo ao redor vive um sonho de consertar os erros. E a realidade é uma cavidade bem pequena e mal explorada por causa do medo. Ela é do tamanho de um livro.

E eu vejo fotos... Do mesmo sorriso Variado entre vários momentos. Eu sorrio porque é a felicidade que restou do tanto que nunca vai acabar. Sorrio com o meu sorriso de canto. Nada foi de ninguém... Mas algo foi deixado em cada um. Eu sorrio e apesar dos pesares... Chamo isso de felicidade.

Eu tenho um filho e ele me diz o que tem de ser feito. Eu sou gente grande e sempre soube o que fazer... Se não estava certo... errado também não estava. Ele começou a me ensinar assim que deu seus primeiros chutes na minha barriga. Eu abria os olhos de susto e era engraçado. Cada cutucada era um pensamento. Eu não podia recusar. Chute: parar de beber. Chute: parar de fumar. Chute: não sair quando não se pode sair. Chute: eu como salada, ok. Foram chutes e chutes... E eu não parava de pensar nesse tão conserto que um ser humano faz no ser humano. Então ele nasceu digamos que eu não só fiquei gorda e virei mãe. Eu fui aluna do meu filho que nem tinha nascido. Daí... Mês 01, 02, 03, 04.... foram meses de aprendizado intensivo. Passei de uma pessoa para duas. E essa outra pessoa era a maior parte agora. Aprendi a ter bons usos, gostos, planos, gastos, sonhos... Porque eu permiti que fosse. Hoje meu filho fala... Imagine só o tanto de coisa que ando s...

Tem dias que a gente não vale nem o que escreve. Não que o escrito seja inútil. Não é isso. Schopenhauer advertia: Não leia livros!